MIDNIGHT IN PARIS : WOODY VEND DU REVE

On a découvert le dernier film de Woody Allen comme à peu près tout le monde : lors de sa projection en cérémonie d’ouverture du 64ème festival de Cannes. Pour tout vous dire, on l’a même maté aux côtés de Diane Kruger avec qui on a tout de suite accroché : comme elle, il nous est génétiquement impossible d’encadrer Mélanie Laurent. Bon, Diane, c’est semble-t-il à cause d’une sombre histoire de CDD de maîtresse de cérémonie du Festival chépakwa, on a arrêté de l’écouter dès qu’on a plongé un œil dans son décolleté. Nous c’est viscéral. Mais comme on est un webzine de bon goût, on ne va pas tomber sur la poire de Mélanie right now, elle a suffisamment foutu en l’air sa carrière toute seule comme une grande en forçant Uma Thurman à se trémousser sur du Jay-z devant un parterre de cinéastes de renommée planétaire et sous l’œil médusé d’un Bob DeNiro la reluquant comme une traînée de Bangkok. Sale histoire.

Midnight in Paris donc. A ne pas confondre avec un autre chef d’œuvre du 7ème art, One night in Paris. S’il s’agit dans les deux cas d’une belle histoire de romantisme, le film de Woody Allen entend déclarer sa flamme à Paris et Midnight est son bouquet de fleurs. Le film s’ouvre sur des cartes postales parisiennes, toutes très jolies, saupoudrées de l’habituelle mélodie allenienne, un morceau de jazz qui crépite. L’histoire se développe assez vite : passé minuit, Gil (Owen Wilson) fuit la compagnie de sa future promise Ines (Rachel McAdams) pour se balader dans un Paris qui n’existe plus, un Paris d’autrefois, un Paris romantique, un Paris artiste, bref pas le foutu Paname infesté de roumains d’aujourd’hui, tu l’auras compris.

Sans dévoiler l’astuce du scénario, on peut féliciter l’ami Woody d’avoir su éviter chaque écueil que lui réservait la capitale et, surtout, d’avoir fait de chacun d’eux un atout : pêle-mêle, les clichés béants (Paris ville musée) amènent de savoureux quiproquos, les lieux communs (Paris la muse) tissent d’inattendues rencontres. C’est drôle, enlevé et assez ravissant. A condition, bien sûr, de posséder un bagage culturel minimum car si tu ignores tout de Hemingway, Picasso et autres Fitzgerald, tu risk tro de ri1 konprendre a sse filme de mer2 lol.

Nimbé de romantisme, Paris est vu à travers les yeux du personnage de Gil (le double allenien) comme un fantasme. Le fantasme d’une ville où l’on badine avec l’art et ses fantômes comme l’on charmerait une jolie femme. Le film exerce alors une douce séduction sur son spectateur, à coups de punchlines absurdes et de références élégantes. Je ne devrais pas l’écrire mais j’y ai complètement succombé. Comme une jeune fille en fleur. Les acteurs sont absolument parfaits, Owen Wilson en tête. Déjà excellent cette année dans How do you know et Bon à tirer, il trouve ici sans commune mesure son plus beau rôle. Sous les mèches blondes de ce doux rêveur, il semble susurrer chacune de ses répliques avec tant d’amour et de naïveté que j’en ai mouillé ma culotte. Et Woody d’ajouter : « J’ai à peine dû le diriger mais bien sûr, je prendrai tout le crédit pour sa performance. » Les comédiennes (Cotillard, Seydoux, Alison Pill) qui l’entourent se valent plutôt bien. Même Carla Bruni est irréprochable <3.

Inutile d’épiloguer (surtout quand on sait que le véritable épilogue de cette projo s’est déroulé dans notre suite du Martinez avec Diane Kruger et ses footjobs qui n’appartiennent qu’à elle), Woody signe là l’un de ses plus beaux films, quelque part entre la poésie d’une Rose pourpre du Caire et l’ode à la ville d’un Manhattan.